... haya escuchado el sonido de unos pasos
o haya sentido un aliento en su nuca.
Seguro que hay una explicación perfectamente racional,
pero también puede ser que su casa esté encantada,
como la madrileña Casa de las Siete Chimeneas,
sede del Ministerio de Cultura.
Construida por Felipe II para su amante de nombre Elena.
Esta casó luego con un capitán llamado Zapata,
pero la felicidad duró poco.
El capitán murió en Flandes
y al mismo tiempo
ella moría de manera misteriosa e inexplicable.
Durante años, los madrileños dijeron ver
una fantasmal figura femenina en el tejado
dándose golpes de pecho,
siempre mirando a Flandes.
¿Leyenda?
¿Superstición?
Puede.
¿Es esta Elena,
la triste viuda
del capitán Zapata?
- Pero si es Irene. - Sí.
- Es Irene. - La divertida esposa
de la doctora Celaya.
¿Doctora? Será doctor, ¿no?
Ahora en España se pueden casar dos hombres o dos mujeres.
Sí.
Los tiempos cambian, ya se irá acostumbrando.
- ¿Y por qué nos enseña esto? - Por dos razones.
La primera,
porque este es un claro ejemplo de lo que jamás debe ocurrir,
dejar huella de nuestro trabajo en el pasado.
Y es la segunda vez que ocurre en poco tiempo.
Doy fe de que no dejamos ninguna huella.
Y yo doy fe de lo contrario.
Ya he mandado una patrulla a resolver el problema.
Ustedes están aquí para obedecer mis órdenes, ¿de acuerdo?
La segunda razón, y es por la que les he puesto
este programa de nuestro pasado televisivo,
es porque Irene fue a buscar algo que no encontró
y que ahora deben ustedes hallar.
El recibo del "Guernica".
Es un cuadro de Picasso.
Quizá sea el más importante de todo el siglo XX.
¿El recibo? ¿Qué pasa, que lo quieren devolver?
No sé yo si habrá pasado la garantía, anda que no lleva años aquí, en España.
Exactamente desde 1981.
Ese fue el año en que el MOMA, el museo norteamericano donde estaba,
lo devolvió, bueno, así dice la historia.
Pero nos llega un aviso
de que parece ser que ahora se lo están pensando demasiado.
El cuadro se lo encargó el Gobierno republicano a Picasso
en plena Guerra Civil. Si encontramos el recibo,
queda claro a quién pertenece el cuadro.
Pero ha desaparecido.
Al parecer, había tres copias del recibo.
- Perdón, un momento. - Subsecretario.
- ¿Cómo se lo tengo que decir? - Subsecretario.
Subsecretario ni leches. Pero ¿cómo se lo tengo que decir?
- Al menos me podría... - Ya sé que quiere conocer a Picasso,
pero no es posible. No está en España, está en Francia.
No tenemos cobertura. Es usted obsesivo.
- Entonces, ¿no? - Entonces...
Será mejor que se vaya, don Diego, que cuando se pone usted pesadito...
Ya no sé ni por dónde iba.
Sí, en que había tres copias del recibo.
Sí, gracias, Angustias.
A ver.
Había... Había tres copias del recibo.
La primera, la del Gobierno republicano en Barcelona,
se perdió en 1939 cuando huyeron a Francia.
La otra, la de la embajada en París, estaba en los archivos
- que compró el Gobierno en 1981. - Que era la que yo buscaba.
- ¿Y la tercera? - La del propio Picasso.
Así que tendrán que ir a la Barcelona de 1939
y encontrar el recibo antes de que lo pierda el Gobierno republicano.
Este es el alto funcionario que perdió el recibo.
_
Y ¿cómo valora el apoyo de las muchas estrellas de Hollywood
- a la República? - Como algo natural.
El mundo de las artes y las letras lleva tiempo mostrando su apoyo
al legítimo Gobierno de la nación, como no podía ser de otra forma.
Esto es un sindiós.
Todo el mundo está buscando la forma de irse a Francia.
Me dan ganas de decirles que es pan para hoy, nazis para mañana.
- ¿La habitación está protegida? - ¿La del tío ese?
Es la 212 y ahí puede entrar cualquiera.
Con este nivel de seguridad, no me sorprende que perdieran la guerra.
Quédate aquí vigilándolo, Julián.
Es una alarma antiaérea. Será mejor que nos vayamos.
- Tenemos que... - Tranquilos. El refugio del hotel
está en el sótano. Por favor, diríjanse hacia allá con calma.
Sincronizado y corregido por Chitorafa
_
¿Qué es ese ruido?
Aviones bombardeando la ciudad.
Pero eso es horrible.
Morirán niños y gente inocente.
Precisamente el cuadro del recibo, el "Guernica", va de eso.
Durante la Guerra Civil, la aviación alemana
bombardeó el pueblo de Guernica en el día del mercado.
Murieron mujeres, niños...
En fin, una masacre.
No es de hombres hacer la guerra sin dar la cara.
Y decís que hoy en día las guerras se libran más en los despachos
- que en el campo de batalla. - Cada vez más.
- Eso lo explica todo. - ¿El qué?
Que ya no seamos un imperio.
Siempre hemos tenido muy buenos soldados,
pero muy malos jefes.
O sea, que la cosa viene de lejos.
Vamos, venga, corra, corra.
- Huele a humo, una bomba. - Si fuera una bomba, no habría hotel
Venga, venga, rápido, es para hoy.
- Disculpe, ¿qué ha pasado? - Nada, un pequeño incendio,
- pero lo estamos controlando. - ¿Y dónde ha sido exactamente?
En la segunda planta, habitaciones 211, 212 y 213.
Qué casualidad.
Y yo, que lo veía tan fácil.
Nada es fácil.
Nunca.
No nos queda más remedio que ir a por la segunda opción.
Vamos a ver.
En 1981, el Gobierno se gastó una fortuna
en unos documentos que no lo valían
y pagó solo por el recibo.
Así que forzosamente tiene que estar ahí.
Pero Irene no lo encontró.
No, pero Irene fue dos meses después de que llegaran a España
y pudo traspapelarse en aquel tiempo. Así que van ustedes
a recibir los documentos, es decir, la valija.
¿Y no sería más fácil...?
Perdone, vuestra merced, pero ¿no sería más fácil
obtener la copia de recibo del pintor?
- Ese tal Picasso. - No, calle, menudo lío de herencia.
Tenía mujeres, hijos, no sé cuántas amantes,
no, no un lío, no.
Otro como Lope.
¿Qué pasa, que todos los genios españoles son unos pichas bravas?
Pues mire, ahora que lo pienso, puede que tenga razón.
Ah, sí, aquí está, puerta 864.
Según nuestros datos, la valija llegará a Madrid mañana de mañana.
Al Madrid de 1981, claro.
Así que saldrán esta misma tarde.
- ¿Esta tarde? - Bueno, quien dice "esta tarde"
dice "a última hora de la tarde". Pero tranquilícese.
Tendrá tiempo de comer con su padre.
Por cierto,
felicítelo de mi parte.
¿Cómo sabe que es el cumpleaños de mi padre?
Mal jefe sería yo de este ministerio
si no supiera nada acerca de mi gente.
Y ahora dense prisa o van a llegar tarde.
Angustias ha salido a tomar café. Si necesitan cualquier...
Velázquez, como vuelva a insistir,
lo mando a Altamira a pintar bisontes.
- ¡No lo entiendo! - ¿No entiende? Ay...
Ya me encargo yo.
Nadie quiere hablar conmigo.
Soy como un apestado en este ministerio.
Tal vez si mejorase las formas...
Ser menos pes... insistente.
No me gusta dar consejos
y menos al pintor más grande que ha dado España.
No soy el más grande, el más grande es Picasso.
¿Más que usted o que Goya?
Sí, claro, sí, por eso lo quiero conocer.
Pocas veces un artista piensa que otro es mejor que él.
Cuando voy a ver su obra al museo y se acerca un tipo y dice:
"Mira esos garabatos, los haría mi hijo",
me dan ganas de estrangularlo allí mismo. Ignorantes.
Hay gente que pinta abstracto porque no sabría hacer otra cosa,
pero Picasso... Picasso no, Picasso...
pintaba cuadros con 14 años que parecen fotografías.
Es...
Yo... lo llamo "la teoría Picasso".
¿Y cuál es esa teoría?
Solo aquel que pinta la realidad mejor que nadie
puede hacer luego lo que le da la gana.
Prometedme algo y no insistiré más.
- Si está en mi mano... - No os olvidéis de mí
si necesitáis ayuda.
Lo que sea.
No se preocupe.
- Por el cumpleañero. - Ole.
- Felicidades, papá. - Gracias, hijo.
La crisis... Ya podías poner unas gambitas.
- No sé qué le ves a este bar, hijo. - Será la costumbre.
Coño, no cierra el jodido y lo están chapando todo.
El barrio está desconocido. Se lo quedan todo los chinos.
Bueno, todo no.
¿Te acuerdas de aquel bar donde quedabas siempre con tu panda?
- El Salem. - Bueno, pues ahora es un bar
de merengue y bachata.
El Brother Latino lo llaman, te cagas.
El Salem, no me habré tomado tercios ahí, madre mía.
Oye, hablando de cerrar, ¿cómo lleváis en Urgencias los recortes?
Bueno, como en todas partes, supongo. A mí no me toca de momento.
Oye, una cosita, ¿cuándo nos vinimos al barrio?
En el 82. Tú eras un enano, tenías seis años.
¿En el 82, seguro?
Seguro, era el Mundial del Naranjito.
A España la echaron cuando estábamos haciendo la mudanza,
creo que fue Alemania.
Cómo pasa el tiempo, ¿eh?
- Ajá. - Sí, deprisa.
Muy deprisa.
Cómo me gustaría poder volver a aquellos años.
Tendría que existir, no sé, una máquina del tiempo o algo así.
¿Y por qué querrías volver allí?
Porque cuando tienes un hijo pequeño,
todo el mundo es él, no te fijas en nada más.
Y es maravilloso.
Luego crecéis, os vais...
y es como si te quitaran la vida.
Los hijos tendrías que tener cuatro o cinco añitos siempre.
Esa es la edad perfecta.
Qué bonita es, ¿eh? Qué bonita es mi madre.
- Ay... - Ay, qué cosita.
Guapa, guapa.
- ¿Qué? ¿Te gustas? - No estoy segura.
Con ese pelo parecéis un zagal.
- Ni caso, estás muy bien. - Es cómodo.
Ana Rodríguez Espinosa, acuda a Dirección, por favor.
Por cierto, no te he preguntado, ¿qué tal con tus padres?
Bien, muy bien, tendría que verlos más a menudo, la verdad.
- ¿Todo en orden? - ¿De verdad tengo que ir así?
No te quejes, que te va muy bien el rollo heavy.
¿Qué es el rollo heavy?
Señores, por favor, vamos a lo que vamos.
Ah, y recuerden, se alojarán en un piso franco.
Lo tenéis señalado en este mapa.
Allí tenéis toda la documentación necesaria, las acreditaciones
y la ropa para la misión en Barajas.
- Perfecto. - Alonso...
Y no se preocupen, en el piso encontrarán ropa de todas las tallas.
No, si no es cuestión de talla, es que parezco mi padre.
Es más, creo que mi padre es más moderno.
No difiere tanto de la que vos lleváis cada día.
¿Qué pasa, que para ti toda la ropa del siglo XX es igual?
- Sí. - ¿Sí? Pues si conocieras a Tino Casal,
- lo ibas a flipar. - ¿Tino Casal? ¿Un soldado?
- Ya los acompaño yo a la puerta, jefe. - Ajá.
Julián.
Verás, una cosita, que...
Bueno, que...
que no va a ser, porque no creo, pero por si acaso,
a lo mejor pasa una chica por el piso preguntando por mí.
Te llevas a tus ligues al piso franco.
Es que no hay noches más divertidas que las de Madrid en los años 80.
- Pero ¿tú no estás casada? - Técnicamente aún no.
Esa puerta da a 1981 y no me casé hasta 2012.
No, si no digo ahora, ¿no estabas casada antes?
Sí, cuando me reclutaron en los 60,
pero para el 81 ya estaré viuda, así que en ese año
no tengo ningún compromiso se mire por donde se mire.
Eso es trampa, se mire por donde se mire.
Es mi juego.
Son mis reglas.
La 864.
Es esta.
- Recogeré los recados, tranquila. - Suerte.
_
Permiso.
Por aquí.
- ¿Estáis seguro de que es por aquí? - Según el mapa, sí. ¿Por qué?
Estas calles me resultan familiares.
Normal, es el Madrid de los Austrias.
El Madrid de tu época.
¿El Ministerio no te había puesto una casa por aquí?
Sí, pero eso fue en 1570 y ahora estamos en 1700...
- 1981. - 1981.
- ¿No cambian las calles? - Calla, calla.
No le des ideas al ayuntamiento.
Bienvenidos a casa de los Alcántara.
Supongo que eso significa algo en tu época.
Pues sí.
¿Qué te pasa, Alonso?
Yo he estado aquí.
Esta es la morada que me otorgaron
cuando empecé a trabajar para el Ministerio.
- ¿Estás seguro? - ¿Cómo va a ser tu casa?
No es la misma casa, pero sí el mismo sitio, os lo juro.
Joder, pues sí que la han amortizado, sí.
Entonces...
eso quiere decir que en al menos cuatro siglos, pero a la vez,
aquí vive mucha gente.
Calla, calla, que se me están poniendo los pelos como escarpias.
A veces no tengo del todo claro no estar trabajando para el mismísimo diablo.
Bueno, dejemos al diablo en paz y concentrémonos en lo nuestro.
Salvador nos dijo que aquí encontraríamos
todo lo necesario para la misión y yo no veo nada.
Vamos a mirar en las habitaciones.
Aquí está la ropa para ir al aeropuerto.
- ¿Qué hay en la caja? - Acreditaciones a nombre de los tres.
- Y un dossier. - ¿De qué?
Son recortes de prensa de la última semana
sobre el "Guernica" y la compra del archivo.
Habrá que estudiarlos a fondo.
Mañana hay que estar a las diez de la mañana en el aeropuerto.
Igual así mejor, ¿no?
Gracias.
¿Encuentras algo?
Al parecer, todos los papeles del "Guernica" están en Zúrich.
Un diplomático de la República se los llevó de la embajada española de París
antes de que perdieran la guerra contra el bando nacional.
Una guerra entre españoles...
A veces me dan ganas
de regresar a mi época y no volver nunca más.
Ni que fuera la única.
Isabel la Católica estuvo en guerra contra su propio hermano, Enrique IV.
El ejército de Carlos I contra los comuneros,
en el siglo XIX, las guerras carlistas.
Ya, suficiente, basta, por favor.
Nunca discutas con Amelia de historia.
Previsto para el próximo día 15.
Novedades en torno a la vuelta del "Guernica" a España.
Fuentes del Ministerio de Cultura han informado de que la venida a España
de la documentación del cuadro, prevista para mañana,
tendrá que esperar.
Aun así, se muestran optimistas
y esperan que todo se solucione rápidamente.
Y pasamos a los deportes.
A ver si lo entiendo.
- ¿La valija no venía mañana? - Eso nos dijeron.
¿Y no se supone que el Ministerio, sabe las fechas exactas
de lo que ocurre en el pasado?
Mal asunto, ¿no?
_
Venid a ver esto.
¿No reconocéis a nadie en esta foto?
Este tío... ¿Dónde lo he visto antes?
Barcelona, 1939, en el hotel.
¿Cómo valora el apoyo de las muchas estrellas de Hollywood
a la República?
Es el mismo.
- Y está igual. - Y han pasado 42 años.
Ajá, otro viajero por el tiempo.
Esto se nos está yendo de las manos.
Espere, espere un momento que ponga el altavoz.
¿Está segura de lo que me está diciendo, Amelia?
Sí.
A no ser que tenga un hijo igualito que él.
Y que en el 39 sea reportero y en el 81 esté en Suiza
siempre con el recibo del "Guernica" al lado...
Yo tampoco creo en las casualidades. Y ¿cómo dice que se llama?
Paul Walcott, con dos tes.
Paul Walcott.
Bien, a partir de ahora tenemos dos misiones.
Localizar a ese tal Walcott
y encontrar el recibo del "Guernica".
¿Qué quiere que hagamos ahora?
Quédense en el piso franco hasta que tengamos nuevas noticias.
Alguien está intentando reescribir la historia.
La valija debería haber viajado en 1981 mañana, no pasado mañana.
Y para colmo, tenemos un americano que viaja por el tiempo
y no trabaja con nosotros.
Otra vez alguien que intenta vender puertas secretas.
Es una posibilidad.
Lo que me extraña es que esté en Suiza.
Las puertas del Ministerio solo funcionan en España.
Bien, puede haber viajado a 1981 a Madrid
y de allí haber cogido un avión.
O viaja por el tiempo de otro modo,
lo cual sería abrir un melón importante.
Yo creo que la pregunta es otra.
Nosotros sabemos que Walcott viaja por el tiempo,
pero ¿él sabe que nosotros también lo hacemos?
Bien pensado.
Si es así, no debe ver a Amelia ni a ninguno de la patrulla.
Puede recordar haberlos visto en Barcelona en 1939.
Cuando contacte con él,
será mejor que sean ustedes los que den la cara.
¿Irene?
¿Estamos seguros
de que no hay un equivalente al Ministerio del Tiempo en EE.UU.?
¿Por qué no hay un informe de nuestros servicios de información sobre eso?
¿De verdad cree que el servicio de inteligencia español
va a descubrir algo que EE UU quiera ocultar?
Bien, tenemos 24 horas para averiguar quién es ese tal Walcott.
Contactad con nuestros funcionarios en 1981
para saber si la valija se retrasa aunque sea un solo día.
Y averiguad si el recibo del "Guernica" está en ella.
No entiendo por qué nos han encargado esta misión.
¿Tan importante es esa pintura?
Si "Las lanzas" de Velázquez no estuviera en España,
- ¿no te molestaría? - Por supuesto.
Es el símbolo de la grandeza de nuestra patria.
Pues el "Guernica" es el símbolo de la España de ahora.
No me hagáis reír.
Esos muñecos mal pintados, ¿pueden ser el símbolo de algo?
Por lo que he leído,
representan la llegada de la democracia a España
- después de la dictadura. - ¿La democracia? ¿Qué es eso?
A ver cómo te explico.
Democracia es que el pueblo elige quién lo gobierna.
Pero ¿cómo?
Se presentan unos políticos que quieren mandar,
luego cada ciudadano vota al que más le gusta
y el que más votos tiene gobierna.
Pero ¿cómo? ¿No lo decide todo el rey?
¿Lo decide la gente? ¿Qué...? Eso es ridículo.
Si supieras la lucha que tenemos las mujeres de mi siglo
para poder votar como hacen ahora.
Ah, ¿que las mujeres también pueden hacer eso de votar?
Esto es un sindiós.
Me voy a dormir, esto no hay quien lo aguante.
A veces lo estrangularía.
Deja, ya recojo yo.
Un hombre recogiendo la mesa. Eso en mi época es impensable.
Pues en mi época, si no lo haces, no veas la bronca que te cae.
- Hasta mañana. - Buenas noches.
Descansa.
Gracias también a este centenar de niños y niñas...
Pero ¿por qué la apagáis? Es muy divertido.
Sí, como ver pastar una vaca, más o menos.
Hasta que no nos den órdenes no sé qué vamos a hacer.
¿Están diciendo el tiempo que va a hacer mañana?
Esa es la gracia, sí.
Parece cosa de brujería.
Aquí dentro tienes que meterla, Alfonso.
No metes una.
- ¡Gol! Eso es gol. - ¡Coño!
- Eso es gol. - ¡Gol!
Hasta mañana.
- ¿Nuevas órdenes? - Era Ernesto.
Han confirmado que la valija llega mañana por la tarde.
Irene y él vendrán a primera hora para ayudarnos.
Hasta entonces tenemos que esperar aquí.
Perfecto.
Bueno, señores.
¿Quién me acompaña a conocer mi barrio?
¿No acabáis de oír que nos han dicho que tenemos que esperar aquí?
Si hasta mañana no vienen.
- Os empeñáis en desobedecer órdenes. - Tú desobedeciste órdenes
y gracias a eso Ernesto sigue vivo.
Oye, me apetece ver mi barrio de cuando era pequeño
mucho más que conocer a Lope de Vega o a Viriato,
os lo aseguro.
¿Es tan difícil de entender eso?
Hasta luego.
Será mejor que vaya con él, no le dé por hacer alguna tontería.
- Así que este es tu barrio. - Sí.
- ¿Naciste aquí? - No, no, qué va.
Llegaré a Carabanchel el año que viene.
Hostia.
Este tipo de aquí
va a ganar una millonada a la lotería dentro de cinco o seis años.
Pues el tío siguió con su bar,
levantándose a las cinco de la mañana hasta que se jubiló.
Hay gente para todo, como decía aquel.
El hijo de la dueña de esa tienda iba conmigo al colegio.
Luego me enteré de que se mató arreglando un ascensor.
En fin...
Aquí me traían mis padres cuando era pequeño.
A jugar y tal.
Qué fuerte.
La niña de rojo va a ser la tía buena del barrio.
Estábamos todos locos con ella.
Y resulta que se lió con el de la bodega,
un calvo gordo grasiento que le sacaba 30 años.
Estás disfrutando, ¿eh?
Es como si estuviera viendo una película de mi vida.
Huy, parece que le has gustado.
¡Maite! Ven, no molestes al señor.
- Perdona. - No, no pasa nada.
No hay nada que perdonar.
Hola. ¿Ese triciclo es tuyo?
¿Quieres que juguemos un ratito?
Dame la mano. Vamos.
- A ver... - No es chiquero tu marido ni nada...
¿Eh? Ah, sí, sí, lo es, sí.
- ¿Tenéis hijos? - No, no, todavía no.
Pues tiene mano con los niños.
No veas si es especialita mi niña...
Bueno, se te ve jovencita, tienes tiempo.
Yo, es que si no me ponía, se me iba a pasar el arroz.
- Ya, ya. - Ya, ya, ya, ya.
Muy bien.
Qué bien llevas el triciclo, ¿no?
Adiós, Maite.
Te quiero.
- Era tu Maite, ¿verdad? - Sí.
Era mi mujer con tres años.
Julián, por Dios.
No lo sabía, Amelia, te lo juro. No lo sabía.
No es buena idea escarbar en el pasado
ni en nuestro futuro.
A veces uno piensa que el pasado...
No puede ser.
Gracias, Señor, gracias por estos alimentos.
¿Me acompañas a un concierto esta noche?
♪ Champú, ah, ah, uh, uh ♪
♪ De huevo ♪
♪ Champú, ah, ah, uh, uh ♪
♪ De huevo ♪
♪ Champú, ah, ah, uh, uh ♪
Con todos vosotros hoy, invitados especiales
dentro de "La juventud baila", el grupo Leño.
♪ Hoy va a ser la noche de que te hablé ♪
De niño escuchaba a Leño en casa.
- Era el grupo favorito de mi padre. - ¿De quién?
Mi padre. Siempre me pregunté cómo hubiera sido
ir a un concierto suyo, pues mira.
Ventajas de trabajar en el Ministerio.
- ¿No te gusta o qué? - Eh... Sí, sí.
Si la música estuviera más baja, sí.
- El rock no se puede tocar bajo. - ¿Qué es el rock?
El invento más maravilloso de la humanidad
junto con la cerveza y las patatas bravas.
Tenemos que irnos, mañana tenemos un día complicado.
Amelia, por Dios, que tienes 20 años, diviértete un poco.
- ¿Con este ruido? - ¿Ruido? No sé cómo podéis
vivir en tu siglo sin rocanrol.
Bastante bien, sin dolores de cabeza.
Una más y nos vamos.
Ponme un botellín.
¡No me lo puedo creer!
¿Estás seguro de que es tu padre?
Pues sí, es él.
- Julián, por favor, vámonos. - Ni de coña, es mi padre.
Y esa de ahí no es mi madre, que está en casa con un niño, o sea, yo.
Será una locura de una noche.
- En 2015 sigue con tu madre, ¿no? - Sí.
Pues entonces no tienes de qué preocuparte.
También se supone que el "Guernica"
llega a España en 1981.
Pero aquí estamos porque ahora resulta que la cosa no está tan clara.
No, no...
No, los servicios no.
¡Julián, por favor! Tendrán ganas de orinar.
Cómo se nota que en tu siglo no había discotecas.
A ver, permiso.
¡Salid ahora mismo!
- ¡Salid ahora mismo! - A ese, ¿qué le pasa?
Pero, tío, date el rollo, ¿no?
Policía secreta. Venga, todo el mundo fuera.
- Venga, carril, rapidito. - Joder...
Para ya, por Dios, ya me está empezando a dar vergüenza.
Pues imagínate a mí, que es mi viejo.
Bueno, qué. ¿Salís o tengo que entrar yo?
Ya va.
Pero ¿se puede saber qué están ustedes haciendo?
Esto es escándalo público, señores.
¿Qué escándalo, ni qué escándalo? Estamos en un concierto de Leño.
- ¿Quiere pasar la noche en comisaría? - No queremos. Cállate, Miguel.
Los carnés, por favor. ¡Los carnés!
Ahora, el suyo.
Que no se vuelva a repetir.
Venga, fuera. Aire.
Lo sabía, sabía que os ibais a meteros en un lío.
¿Me quieres dejar en paz?
- ¿Adónde vais? - A acabar de resolver este asunto.
A acabar de fastidiarlo, querréis decir.
Julián, no te puedes ir ahora.
Ernesto e Irene están a punto de llegar.
Quítate de en medio, Alonso, o te juro que al final...
O te juro que ¿qué?
Deben ser ellos.
¿No te das cuenta de lo que estás haciendo?
No puedes jugar a ser Dios, Julián.
No puedes romper las reglas.
Pero ¿qué reglas ni qué niño muerto?
El Ministerio se las salta siempre que le viene bien.
Como cuando nos la jugamos para salvar al rabino.
¿Le importa si me siento?
Total, se va a sentar igual.
Me va a perdonar. Amelia me ha dicho que no sea pesado.
- Buen consejo. - Pero yo no puedo más.
Necesito saber cómo va la misión.
Ernesto e Irene han ido a apoyar a la patrulla.
No le puedo decir más.
¿A qué año han viajado?
¿Y qué más le da? Vayan al año que vayan,
Salvador no lo va a dejar participar en la misión.
¿Usted sabe lo que vale un dibujito con mi firma?
¿Me está sobornando?
No, no, no, no.
Millones, son millones, Angustias.
No.
Un retrato, lo puedo hacer como si fuera de época.
Ya sé, le puedo cambiar la cara a "Vieja friendo huevos"
- y poner la suya. - Hombre, gracias por el cumplido.
Pero no me va el costumbrismo.
¿Y una de "Las hilanderas"? ¿Qué le parece?
Es "La fábula de Aracne", es un tema trascendente.
- Es intelectual. - Mira, ese me pega más, pero no.
Pero puede pasar a la posteridad de la mano de mi arte.
Pero yo no quiero pasar a la posteridad.
Yo solo quiero tomar el té en paz.
Solo le estoy pidiendo un poco de información.
Necesito conocer a Picasso.
Pero qué manía le ha dado con Picasso.
No lo entiendo.
Pero si hace unos garabatos que podría hacer cualquier niño.
- ¿Se sabe algo del americano? - Oficialmente,
como nos dijisteis, su nombre es Paul Walcott,
de nacionalidad canadiense,
pero vete tú a saber si es todo falso.
Sabemos que se hace pasar por especialista en documentación
del periodo de entre guerras.
Bien, su avión llega a las cuatro de la tarde desde Zúrich.
Lo más importante es que no os vea, por si os recuerda
del hotel de Barcelona de 1939.
Claro.
Para que no sepa que nosotros viajamos en el tiempo como él.
Esa es mi chica lista.
Cuando estemos en el aeropuerto, ¿qué hacemos?
Menos mal.
Creía que se había quedado usted mudo.
Llegaremos al aeropuerto una hora antes.
Deberemos ir perfectamente uniformados para pasar desapercibidos.
Amelia e Irene vestirán de azafatas de vuelo;
Julián, de piloto; Alonso y yo, de guardias civiles.
Al llegar allí, nos dividiremos en dos equipos.
Irene y yo nos iremos directos a buscar al americano.
Amelia y Julián se encargarán de revisar la valija.
Un grupo de altos funcionarios del Ministerio de Cultura
vendrá a recogerlo. Tendrán un cuarto de hora
antes de que se den cuenta de que Walcott ha desaparecido
y reclamen la valija. Deberán darse prisa.
En cuanto perdamos el contacto visual entre nosotros
acudan de inmediato a hacer su cometido.
Vigilen de tener las comunicaciones abiertas
por si damos señal de retirada.
Debemos actuar perfectamente sincronizados.
¿Cómo algo tan grande y pesado puede volar?
Eso me pregunto yo siempre.
Venga, va, vamos.
¿Cuánto se tarda en llegar a Nueva York?
No he ido nunca, pero un amigo me dijo que unas ocho horas, más o menos.
Increíble.
Mr. Walcott? One moment, please.
- Hablo español. ¿Algún problema? - Haga el favor de acompañarnos.
Oye, pondré una queja con mi embajada.
- Sí. Muy bien. - Ya veréis vosotros.
De momento, cuente tres.
Ahí, vamos, ayúdeme.
- Este líquido, ¿cómo se llama? - Cloroformo.
- Arriba. - Buen invento, vive Dios.
Bien.
Usted vaya a controlar a los del Ministerio de Cultura.
Yo voy a por la ambulancia.
- Ahí está. - Gracias.
A mandar, señorita.
Ahora.
Retirada.
- Retirada. - Mierda.
- Voy para allá. - Corre.
Aún no hemos terminado.
¿Qué tal os ha ido?
La caja donde debería estar el documento tenía los precintos rotos
- y el recibo no estaba. - ¿Y el americano?
Lo tenemos, lo están llevando al Ministerio, al 2015.
_
Una vez más, Walcott.
¿Dónde están los documentos que faltan en la valija?
Váyase a la mierda, cabrón.
Siempre me he preguntado por qué lo primero que aprenden
los extranjeros en castellano son los tacos.
Exijo que llamen a mi embajada.
¿Para qué? ¿Para que tengamos que soltarlo en diez minutos?
- Deje, deje. - Tengo inmunidad.
Uh, mal asunto.
¿Eso quiere decir que trabaja para el Gobierno americano?
A nosotros, eso de la inmunidad, como que nos trae sin cuidado.
Cuando se enteren mis jefes, les aseguro, no pensarán lo mismo.
Ah, ¿no?
Ustedes, los españoles, me dan risa.
Ustedes siempre hablan y hablan, pero no hacen nada nunca.
Viven de las glorias del pasado.
¿Qué hacemos con él?
Creo que deberíamos hacerle saborear eso que él llama
las glorias de nuestro pasado.
Pero antes me gustaría ver cómo se le hiela la sonrisa.
Perfecto.
Bien, Walcott,
solo una pregunta más.
No, no trabajo para el Gobierno americano.
No, no, tranquilo, no se trata de eso, es una pregunta muy sencilla.
¿En qué año estamos?
1981.
Mire bien la fecha.
2015.
Como ve,
no es usted el único que viaja por el tiempo.
Raquel.
¿No tuviste bastante con lo de anoche?
¿Podemos hablar cinco minutos?
¿No eres policía?
Entonces ¿a qué vino el numerazo que montaste?
Bueno, no soy policía, pero trabajo para el Gobierno, eso sí.
Para un organismo secreto.
- ¿Miguel está metido en líos? - No, no está en ningún lío.
En ningún lío policial.
Entonces, sí que no entiendo nada.
A ver...
Yo conozco a Miguel, ¿vale?
- Anoche no dio esa impresión. - Digamos que lo conozco a él
mucho más de lo que él me conoce a mí.
Sé que tiene mujer y un niño pequeño.
Sí, de cinco añitos, es precioso.
Mira, Raquel, esto no puede salir bien.
Tú te vas a hacer ilusiones y al final te vas a llevar un chasco.
La familia tira mucho.
Él es distinto.
Otros se enrollan contigo y después de echarte un polvo
te enteras de que están casados.
¿Y él no ha hecho eso?
No, él no me oculta nada.
Me habla de su hijo, de lo mucho que lo quiere.
Se llama Julián, ¿sabes?
Le encantaría que de mayor fuera médico.
Me ha prometido que pronto nos iremos a vivir juntos.
No lo va a hacer, lo conozco.
¿Qué quieres decir?
Raquel, no eres la primera a la que se lo promete.
Hace dos semanas se lo prometió también a mi hermana.
Por eso quería avisarte.
Toma.
Gracias.
Perdona.
¿Privatizar los viajes por el tiempo?
Pero ¿en qué cabeza cabe semejante disparate?
Es que hay cosas que no se pueden privatizar.
Como la educación, la sanidad o los viajes por el tiempo.
Es que se piensa y no se...
Por cierto, ¿y el Sr. Martínez?
Me avisó de que le dolía mucho la cabeza, pero está en camino.
Ya.
Entonces, la misión de Walcott era hacer desaparecer el recibo.
Suponemos que el museo de Nueva York
contrató a la empresa de este hombre para borrar cualquier prueba
que acredite que el cuadro pertenece a España.
Y han hecho bien su trabajo, no hay recibo.
Tal vez si me dejan un rato a solas con él...
No, ese no es nuestro estilo.
Un estilo demasiado blando, por lo que veo.
No se crea, Alonso, ya lo hemos encerrado, y bien lejos.
- ¿Lejos? - Ajá, el Ministerio tiene un lugar
adonde se manda a la gente que juega con el tiempo indebidamente.
Ahora mismo, nuestro americano debe estar arrepintiéndose
de no haber querido hablar con nosotros.
¡Eh! ¡Eh! ¡Llamad!
Llamad a la embajada norteamericana, por favor.
¡Llamad a la embajada norteamericana, por favor!
¡Oye!
Bien, volvamos al "Guernica".
¿Alguna idea?
A mí se me ha ocurrido una, pero a lo peor es una tontería.
¿Tú pensando alguna tontería? Me extraña mucho, la verdad.
Es un método poco ortodoxo.
En la vida no importa el método, sino la victoria,
como en el mus.
¿Y si falsificamos el recibo del "Guernica"?
Mira, eso es muy español.
Sigue en boga la picaresca, ¿no?
Elevada a la categoría de arte, se lo aseguro.
No lo veo fácil, Amelia.
Los del museo americano tienen especialistas que analizarán todo.
Sí, el papel del documento, la tinta,
la tipografía de la máquina de escribir...
Por no hablar de la firma de Picasso.
No sé, lo veo complicado.
Lo primero sería conseguir la firma original de Picasso.
Total...
No, si al final alguien va a sacar algo positivo de todo esto.
_
Don Pablo, "hi ha un senyor a la barra que pregunta por vostè".
El jefe quiere verlo.
¿Se puede saber dónde estaba?
Comprando un disco en los Sotanillos.
Sabe que está prohibido traer cosas de otros tiempos al Ministerio.
No lo voy a vender, es personal.
Además, podría comprarlo ahora, pero tendría que pagarle una pasta
a un coleccionista y, la verdad, no me apetece.
No sé lo que le apetece o no.
Pero e stamos en medio de una misión importante y usted, ¿qué hace?
Irse de compras. El "Guernica" es el símbolo
de la reconciliación entre las dos Españas tras la dictadura.
Lo sé.
Dele su disco.
Pero está prohibido traer cosas de otras épocas.
Déselo.
Por favor.
Está bien, tenga.
Mire, señor Martínez, yo puedo perdonar todo menos una cosa:
que alguien deje tirados a sus compañeros.
- Y es lo que usted acaba de hacer. - Pero...
Ni pero ni nada. La misión no está acabada
y hasta que se acabe hay que estar alerta.
¿Sabe dónde están en este momento Alonso y Amelia?
Un buen compañero debe saber en todo momento
dónde está y qué hace el resto de su patrulla, ¿entendido?
Sí, señor.
Le juro que si antepone otra vez sus intereses
a los del Ministerio,
yo mismo me encargaré de que se arrepienta.
Gracias.
Un café con leche, pero cortito de café, por favor.
¿Qué? ¿Otra vez hurgando por tu pasado?
- ¿Cómo sabes eso? - Tranquilo.
No me ha chivado nadie nada.
Sencillamente nos pasa a todos.
Pero hay dos cosas que debes aprender.
¿El qué? ¿A irme a ligar al pasado sin que nadie se entere, como tú?
Pues sí, tienes que ser discreto.
Todos tenemos nuestros secretos, pero nunca deben interferir
- en nuestras misiones. - ¿Y qué más tengo que aprender?
Que aunque te vaya mal, no eres más que nadie.
El mundo no se para por tu dolor.
Pierdes lo que más quieres, pero todo sigue.
El domingo habrá fútbol
y los telediarios seguirán hablando de guerras.
Alguien dará su primer beso y...
y lloverá.
Lloverá, como ha llovido siempre.
Todo sigue adelante.
Y tú también debes hacerlo.
Gracias.
De nada.
Si necesitas ayuda, ya sabes dónde me tienes.
¿Cómo va la misión?
Pues ahora mismo dependemos de Velázquez,
que por fin ha conseguido lo que quería:
ir a conocer a Picasso.
La de gente que pagaría una pasta por verlos juntos.
Pues sí.
Madrid, como ciudad, es pueblerina, antigua.
- Siempre lo ha sido. - Pero su gente es fantástica.
Es cálida, abierta.
Te hacen sentir madrileño desde el primer día.
Y allí está todo lo que un artista necesita para saber de pintura.
El museo del Prado.
Claro, sí, eh...
¿Iba usted a menudo al Prado?
Pasaba más tiempo allí que en la academia.
Panda de inútiles, los de la academia.
¿Para qué pintar jarras y naturalezas muertas
como si fueran reales?
Para eso ya existe la fotografía.
¿Qué le gusta más del Prado?
Goya, sin duda.
Tiene una capacidad increíble de mostrar el horror humano.
Las pinturas negras, los fusilamientos.
Y Velázquez.
Bueno, Velázquez es el mejor.
¿Ha visto usted "Las meninas"?
Sí, claro, alguna vez, ¿quién no ha visto "Las meninas"?
No digo por un rato, digo mirar el cuadro durante horas.
No.
Pues debería hacerlo.
Cada vez que miras el cuadro descubres algo distinto.
Una luz, una sombra, un rasgo.
Es como si las figuras se movieran y... y todo cambiara.
Ese Velázquez sí que era un genio.
No debe mirar tanto al pasado, Pablo, usted...
Usted tiene la posibilidad de cambiar el mundo.
Hombre, tampoco hay que exagerar. Yo con vivir de esto me conformo.
Por eso no se preocupe, su firma valdrá millones.
No por lo que ha hecho, sino por lo que le queda por hacer.
¿Es usted vidente?
No, no, pero creo que sé cuándo un artista lo es.
Ah, ¿le puedo pedir un favor?
Cuando sea famoso, me gustaría decir que yo lo conocí antes
y mostrar su autógrafo como evidencia.
Si no le importa...
- ¿Esto es vino? - Me temo que sí.
Ahora necesitamos una máquina de escribir de la época
y una puerta que nos lleve a los años 30.
El cuarto de fumadores.
- ¿Aquí hay cuarto de fumadores? - No exactamente.
Cuando la prohibición de fumar llegó a las oficinas de la Administración,
la gente empezó a usar esa puerta. Es la salida de incendios
de un teatro de Vitoria. No hace falta cambiarse de ropa,
- todo pasa por un ensayo. - Es que la selección...
Dicen de Messi, pero para mí quien marca la diferencia es Iniesta.
¿La oficina?
La segunda puerta.
Disculpen, ¿qué obra están ensayando?
- Un Shakespeare. - Qué manía.
Siempre haciendo teatro de vanguardia.
Dónde esté Echegaray...
Sois un indisciplinado. Si por mí fuera,
estaríais con el americano.
¿Cuántas veces tengo que pedir perdón
para que me dejes en paz?
¿Queréis callaros de una vez?
- Tenemos una misión que cumplir. - ¿Eso qué es?
- Esto es muy moderno para mí. - A ver, déjame.
Yo vigilo fuera para que nadie os interrumpa.
- Venga. - A ver, escribe.
- Yo, Pablo Ruiz Picasso, recibo... - No tan deprisa, no soy Angustias.
Yo, Pablo Ruiz Picasso,
recibo del Gobierno
- de la República de España - Sí.
la cantidad de 100 000 francos
- franceses... - ¿Qué haces, qué buscas?
Un sobre.
Aquí hay uno.
- ¿Qué más pongo? - Ay, sí, perdona.
Eh... En concepto
de pago de materiales
empleados
en el cuadro "Guernica".
"Guernica". Ya está.
_
Pues tres días de moscosos que me quedan más uno de asuntos propios
más el día de fiesta, que es el lunes,
de un puente me saco unas vacaciones de 15 días
- que lo flipas, tío. - Otro truja, anda, que hoy tenemos tajo.
Venga, va.
Lo he enviado a tu nombre.
Años 80, allá voy.
¿La acompaño?
No hace falta, gracias.
Ya voy.
Traigo un sobre para Irene Delgado.
- ¿Dónde hay que firmar? - Aquí.
Gracias.
¿Y tú adónde vas tan deprisa?
Hecho, el "Guernica" es nuestro.
Buen trabajo.
Todo conforme lo había planeado, señorita Folch.
¿Qué te pasa?
Nada, solo estaba pensando una cosa.
Si el recibo del "Guernica" existió alguna vez o no.
Yo también lo he pensado más de una vez, no crea.
- Pero ya existe, ¿no? - Sí.
Pero ese recibo lo hemos creado nosotros, no Picasso.
A veces hay que cambiar las cosas para que todo siga igual.
Lo importante es que el "Guernica" está en España,
y todo gracias a usted.
Y todavía te estarás preguntando que por qué pueden votar las mujeres.
A ver.
Coño, Leño.
- Pero si está nuevo. - Te debía tu regalo de cumpleaños.
- Me encanta cómo huele. - Por eso te lo he comprado en vinilo
- porque eres un clásico. - Lo que soy es un viejo.
Yo he estado en este concierto, ¿te lo he contado?
- Sí, alguna que otra vez, papá. - ¿Ves? Me repito como los abuelos.
¿Te pasa algo, hijo?
Yo me imaginaba así de viejo.
Yo también.
Pero no con tu madre.
De verdad, papá, no hace falta que me cuentes ciertas cosas.
Tú eras muy pequeño.
Tu madre y yo atravesábamos una mala racha y de repente
la conocí.
Se llamaba Raquel.
La vi y dije:
"Esa es la mujer de mi vida".
¿Qué vas a hacer?
¿Cagarte en el calendario porque no la has conocido antes?
La vida es como las siete y media, nunca sabes cuándo plantarte.
Pero al final te quedaste en casa.
Me hubiera gustado decirte que...
fui yo el que tuve el valor para cortar,
pero no, fue ella.
Nunca se me olvidará ese día.
Hacía tres días que habíamos ido a ver el concierto de Leño
y de repente apareció llorando y diciendo que me dejaba.
Jamás supe por qué.
Nunca la volví a ver.
Pues le agradezco lo que hizo, supongo.
Yo quiero mucho a tu madre, siempre la he querido.
Y tú eres lo más importante que me ha pasado en la vida.
Pero no hay día que no me acuerde de Raquel.
Te quiero mucho, hijo.
Y yo a ti, papá.
Tenía que haberte hecho caso.
- Tenía que haberlos dejado en paz. - No le des más vueltas.
Hiciste lo que pensabas que era correcto.
¿Lo que pensaba o lo que quería que fuera correcto?
Mi madre siempre dice que los hijos somos egoístas.
- No sabe cuánta razón tiene. - Con todo lo que habla,
estaría bueno que alguna vez no tuviera razón.
No debería hablar mal de ella.
En realidad se desvive por mí y es mi madre.
Sí, las madres son como la rosa del "Principito".
Rosas hay muchas, pero la importante es la tuya.
- ¿"El principito"? - ¿No lo has leído?
Te lo voy a regalar.
Solo por leerlo merece la pena que hayas viajado al futuro.
- ¿Me acompañan vuestras mercedes? - ¿Adónde?
A saborear nuestro triunfo.
Es emocionante.
Me recuerda a los fusilamientos de Goya.
Lo que no entiendo por qué está pintado sin color alguno.
Blanco, negro y gris.
Como si fuera la fotografía de un periódico
que está dando la noticia del bombardeo.
No sabía que supieras de arte.
Y no sé.
Pero era el cuadro favorito de Maite
y me lo explicó de cabo a rabo.
Siempre decía que no se podían contar más cosas en un solo cuadro.
Aunque a ti te seguirán pareciendo unos muñecos mal pintados.
Ya no.
Sincronizado y corregido por Chitorafa
La fecha más cercana a la puerta de nuestro hallazgo
está en Salamanca en febrero de 1520.
Ese es el momento de la revuelta de los comuneros contra Carlos I.
Parezco de la tuna, solo me faltan las cintas y la pandereta.
Lo que faltaba.
El rey de Castilla se queda en Castilla.
Dime para quién trabajas.
Esta cárcel es inhumana.
No te quejes, que vosotros tenéis Guantánamo.
Viaja por el tiempo a través de un túnel.
Dicen que lo pueden graduar temporal y espacialmente
y funciona con energía nuclear.
¿Has usado lo del veneno y el antídoto?
Tal como me enseñaste.
Mi madre se puso de parto justo al cruzar el río,
por eso a mí me llaman Lázaro de Tormes.
¿El Lazarillo de Tormes existió?
¡Por Santiago y por España!
Era el mejor agente del Ministerio
y ahora está ahí, pudriéndose entre los peores.
Algo pasa aquí.
Podría deciros cosas de vuestro futuro y conseguir lo que quisiera.
- ¡Me muero! - En toda batalla siempre hay muertos.
Puede que no sepa tanto de la vida como tú, Superman,
pero hay una cosa que tengo muy clara:
si puedo salvar una vida, la salvo.
La puerta 598 ha desaparecido de nuestro mapa. ¿Qué ocurre?
- ¡Comunidad, comunidad! - Ni se os ocurra luchar.
El embajador de EE UU exige su inmediata repatriación.